Tengo

Tengo un cuento sin final
guardado en el relicario,
mil abrigos sin armario
y algún desierto de sal

tengo tanto corazón
desarmado en estribillos
que escribí sin mucho brillo
esperando sean canción

tengo noches sin dormir
que me esperan impacientes,
y reuniones pendientes
con mis sueños por cumplir

tengo lluvia en el umbral
y muchos discos de Juárez,
costumbre de aquellos bares
cercanos al arenal

tengo tiempo al caminar
mientras detengo mis pasos
y observo que los fracasos
ya no pesan en mi andar

tengo energía en mi voz
y los días que se vienen
van volando porque tienen
certeza de irse con vos.

Las cosas sin decir.

Hacé una pausa
y no me cuentes
de los malos días
de los desencantos
que guardan dudas
en los paredones,
no desaparezcas
de mi sueño profundo
y que el sol siga siendo
cómplice de tu sombra.

Dejá que te murmure
una frase desatinada
que te robé en la madrugada
y que ahora es mi compañía,
mientras dibujo tu risa
y te pienso otra vez.

Despejemos la niebla
que se acerca en la mañana
y así podremos jugar
a contarnos esta historia
a ser uno en dos mitades
a equivocarnos a raudales
a la aventura de cada día
a despertarnos, siempre iguales
pero soñando todavía.

Despertame, por favor
temo quedarme dormido
cada noche en el camino
de las cosas sin decir.

Días de marea

Días de marea
cuando se comprime la suerte
cuando se ayuhenta la pasión
en la prisa y en la rutina
del mismo reloj a cuestas
somos presos, vos y yo

del deseo en nuestros ojos
en la necesidad latente
de construir las noches
de bifurcar los senderos
renombrando calles desiertas
para cubrirlas de sol

de encontrarnos solamente
con el viento alrededor
de mirarnos frente a frente
y encender una luz clara
que ilumine aquel verdor

y que no medien palabras
ni disculpas, ni horarios
ni recuerdos temerarios
bajo la brisa incesante;
perdernos por un instante
al reparo de la sensación.

Al universo.

La finitud de las horas,
la incertidumbre forjada,
la luz surcando mis ojos.

La evocación certera del olvido,
la inconstante prisa,
la impenetrable ausencia.

Un concierto tenue de verano,
un tesoro ajeno de escaso valor,
un deseo eterno y efímero.

Un extraño presentimiento,
un disparo en la madrugada,
un árbol que desprende sus hojas.

Los amores que no se entregaron,
los tímidos destellos de gracia,
los libros inundados de palabras.

Los lados ocultos de la resignación,
los caminos nunca antes bifurcados,
los muertos que esperan en una estrella.

Cada barco que atraviesa el mar,
cada espina clavándose en el vacío,
cada lugar anhelado y distante.

Cada estrategia sentida y absurda,
cada respuesta que se hace puente,
cada pensamiento crea al universo.

Dormir al sol.

"Always the summers are sleeping away.." (Porcupine Tree, Trains.)

Dormir al sol

Te desarmé como pieza antigua de reloj
  y me acurruqué en el paso de las horas
    acompasadas en una brisa de luna llena
      cortando el trazo azul de un quieto mar.

                                                     Desdoblé mis brazos en otros sueños
                     viajando en un descanso fuerte y veloz
                                      mientras contemplaba mi espacio, un deseo
                       partía incompleto en el tiempo que quedó.

           ¿Y qué tal si aquel abrigo
                            no era más que una respuesta
                      en el vacío de las palabras?

¿Sería distinto el cielo
     si brotaran de nuestros ojos
las señales de la confusión?

Pasarán como espejos los días
   y pasará como el agua esta sensación
          aunque nunca sea dos veces el mismo río
      el círculo se repetirá para dormir al sol.

Lo que mueve al mundo

Lo que no da la lluvia cuando moja
ni las luces cuando azules
en oxígeno se transforman
ni las paredes cuando callan
o se tiñen en dulce distancia
transformada en palabras
vive un descanso ineludible
al reparo del último silencio;
espera la presencia de las almas
que desaparecen en la noche.

Lo que no da la música cuando suena
ni las horas perdidas de domingo
que la gente añora tanto como detesta
ni las buenas noticias, ni las sorpresas
con la que uno duerme o se despierta;
ni las soledades bien o malentendidas
que imprecisas en el tiempo se acercan
y se alejan con idéntica soltura;
bajo un halo de misterio
dolores cual desencuentros
fluyen en extraños sucesos,
en simétrica coordinación.

Lo que no se ve en la multitud
no es una figura que se replica
ni la certeza de aquél que sueña
ni la confianza del que todo lo tuvo
ni la incertidumbre del que transita
su primer día en la tierra.

Lo que no se ve en los espejos
ni es informado por los medios
ni se huele cual taza de té
ni se cosecha como las flores
ni se transmite, vende u obtiene
sin dudas es lo que al mundo mueve
y con igual fuerza hace dejar de mover.

En la quietud.

Inclinado en el peso
subjetivo de las horas
se despierta el concepto
amalgamado y distante
de aquel primer sueño.

Despojo y absolución,
una herida y un cuento
para el desenlace inaudito:
desgarro vil de la noche.

Imaginaria dulzura
rostros ajenos al amor
disparándose en el aire
un gris martes de abril.

Construcción venerada
por el mismo desconcierto
ojos varados en la lluvia
(soledades bajo un puente).

Realidad limitada
al duelo de las mañanas
buscando algún gesto
en la quietud del silencio.

Cascada

Escribir en cascada que fluye como estas palabras.
Una sonrisa en el último asiento del colectivo.
Las copias de llaves en mi mesa de luz.
Los ojos verdes antiguamente templados.
La directriz dibujada sobre el papel.
Esa noche fría de un crudo invierno.
El horizonte que pronto se asoma.
Las luces mojando mis pupilas.
Aquel espejo que me observa.
El rumor del viento sur.
La duda en mí.
Vivir sin ser .
Sólo vivo.
Soy.

De los atardeceres

desconozco
el sombrío pulsar desde el umbral
de los atardeceres
pero sin embargo crezco
y observo a lo lejos las olas
que cruzan y se estremecen
como mis párpados
entreabiertos y secos
buscando a tientas
la caricia nocturna del viento.

hoy, hombre.
ayer, brisa.
mañana, tiempo.

Transmutación de los parques

Me reconocí
en el viento y en la fronda
del rocío estival
transmutación de los parques
en efímeros trazos de roble
caricia entreverada de los surcos
húmeda cosecha de flores

y sobre el paisaje
aún desierto
los mares rodearon mi boca
señal antigua
de los hombres en vigilia
lúgubre estela del firmamento
golpeando puertas
súbitamente encendidas

desde el mismo camino
desdibujado y extenso
me hallé corriendo
con el corazón desnudo
y la risa en la voz
con la premura de lo incierto
me descubrí joven
en la penumbra de mi existir.

A oscuras.

El murmullo ajeno en una esquina
segundos inertes de luces rojas
que no caben en besos ni en hojas
donde suelen clavarse las espinas



que calan hondo en un cuerpo herido
por el filo de una noche desvelada
donde la primavera inmaculada
guardó en su ausencia algo perdido



como en los días grises de bruma
que descargan su vapor aún viciado
entre las calles, el coraje desahuciado
sobre las flores que ya no perfuman



el aire que suspira la esencia
en la sonrisa eterna, irreverente
y el dolor final quizá conciente
de la finitud de su presencia



como estos ríos azules de tinta
que fluyen y se deslizan aquí a mi vera
como esta historia de la espera
sobre el cuadro que hoy se pinta



con un rostro sin color ni figura
que despeje la incertidumbre
y yo que mantengo la costumbre
de caminar solo y a oscuras.

Matices

habría que verse a sí mismo
vestido o desnudo
vital o apagado
cerrado o abierto
enérgico o cansado
partido o entero
dormido o despierto
para entender que la vida
no es un código binario
de unos o ceros, blancos o negros
los grises terminan dominando
nuestras acciones sin pensarlo

no es la vida ni la muerte
no es el hombre ni su sombra
es tan sólo una idea perdida
bajo el umbral de los matices.

Pasajero

mi corazón y una brisa de verano
solían decirse cosas al oído
conversaciones casi inaudibles
bajo la inmensa agonía del tiempo

parece que ya se han olvidado
del peligro, de su suerte
(los vientos aún arrastran
la espesa bruma del temor)

conservan cada madrugada
aquellas flores prometidas
al invierno y al amor
al destino y a sus ríos

no asumieron aún el valor
de aquel fuego crepitando
la misma furia inquisidora,
el interrogante hecho deseo

y al juzgarse inconfundibles
pierden la esencia de su vuelo
la fragilidad siempre acecha
implacable sobre sus sombras

quizá despejen sus dudas
comprendiendo sólo un sueño:
el encanto más profundo
es viajar y saberse pasajero.

Regreso

regreso al fin y sin prisa
a la cornisa de los amaneceres
a la costumbre de descubrirme
en la quietud de la penumbra
creyendo en la vana esperanza
de días soleados y otoños sin noche

regreso a las olas, a los mares abiertos
a los patios incolumnes de aquella casa
donde tu ingenua risa mordía mis sueños
¿habrá sido la primavera de tus ojos al mirar?

regreso a mis luchas cotidianas
a mis ganas de nada y de todo en sí
a buscar tu nombre en el espejo
imaginando una tierra liberada
rutas perdidas bajo una tormenta de abril

regreso a mis viejas causas perdidas
al deseo de cambiar siempre de planes
y a la promesa de conservar tus amores
pero ya no estaban aquí tus flores
el destierro las llevó lejos de mí.

Los Deseos

la lluvia que cae sobre mi pecho
me recuerda a un horizonte perdido
mis ojos se colman de una nostalgia eterna
por el castigo que persigue al más débil
cuando por fin entiendo este juego
donde la estupidez es un barco sin capitán

solía tener la llave del encuentro
sin la prisa sofocante de los años
pero las liras siguieron sonando
mas allá de la lujuria y mi canción
esfumándose en brisas de madrugada
guardando rencores de una tarde sin fé

aquel faro gira sobre una brújula perdida
marcando un norte anclado en el sol

el silencio mantiene esta agonía
sobre mi boca que se hace puente
en mis pasos de extraño augurio
trato de contener una vana inquietud
que a cada momento golpea mi puerta
dentro del cuarto vacío, una sombra

en las cenizas del crudo invierno
mi espalda desnuda ignorando la noche

las absurdas sirenas gritándole al viento
el dulce licor de tu esperanza
la sonrisa más clara del horizonte
el reloj con su tic tac enfermo
las luces agitando sus angustias
aquel mismo sueño sobre mi mesa de luz

y los deseos que arrastraron la tormenta
posándose intactos sobre mi ventanal.

Arlequines

cada noche sueño el mismo escenario
sólo dos luces alumbrando el salón
riendo como arlequines extasiados
por el trémulo crepitar de las llamas
poniendo fin a la hoguera del dolor

sobre tu espalda posaré mis horas
suspirando un abrazo interminable
que dure más que el propio sol
para retener en cada tarde de lluvia
los vestigios de aquel dulce placer

el destino no detuvo su aguda prisa
apurando el paso para vernos llegar
poniéndonos uno al otro, frente a frente
dos desconocidos observándose en la calle
con tantas preguntas y una sola respuesta

ahora que fueron mías tus nostalgias
y que brilla inmensa una luz interior
mis párpados sólo buscan refugiarse
dejando de lado el ruido y los mares
para adentrarse en la hermosa quietud

viajando en cada profundo despertar
hacia la penumbra de tus sueños
y sin decir palabra alguna sabré
que no imaginaba encontrarte tan cerca
que aún te estaba esperando

por vez primera encontraré la paz
contemplando aquel nuevo amanecer
en donde los hombres ya no miran tristes al sur
y tus ojos se inclinan hacia mi promesa.

Poeta

las palabras brotan de tus brazos
en idiomas convexos de amplia sintonía
futuros sin pasados, presentes imperfectos
verbos nunca evocados, áridas lenguas de fuego

en la inmensidad de cada pasaje
vibra intenso el pensamiento lector
situándose en cada rincón de tu espejo
librando imaginario otra resolución

ardua resulta aquella hermosa tarea
de reír metáforas sin perder métricas
agudas percepciones se manifiestan
en tu pluma de añil, nido de promesas

sabios resultaron aquellos pocos
que dieron fuerza a tus escritos
brindando a tu vigorosa salud
o colmándote de preciosa pena

la esencia de tu bello arte
supera los límites del arco temporal
logrando conocerte en franca demasía
en cada sonrisa se estancará tu mar

a tus pasos dedico estos versos
poeta del alma, poeta del mundo
que das luz en la mañana sombría
y cobijo en el frío desierto

a tus manos que regalan brillosas
la brisa alentadora, el cielo tentador
cortando a tiras la tristeza
despertando el sueño conquistador

en el verdor de las flores renacerá
tu grandeza infinita, tu delicada virtud
derramando mil historias a tu vera
como dijera el gran Bécquer, poesía eres tú.

Cegado

se arroja ante mí en el vacío
la necesidad de romper lazos
y bajar estrellas
y soñar con otros soles
pero el agua sigue helada
los árboles silenciosos
la marejada aún altiva

los anhelos de viejas lágrimas
sucumben en cada esquina
la luz va perdiendo su esplendor
raudas heridas se abren esta noche
nadie habló de un viejo amor
de una triste despedida
ni siquiera una traición

esquivo mi propia mirada
entre ruidos impropios de dolor
cruzando una calle alejada
en los albores del abismo
como si no estuviera cegado
por este rayo ensordecedor

es la lujuria de la miseria
el miedo a la desesperación
teléfonos que siguen sonando
una copa que nunca se llenará
la furia contagiosa que reclama
justicia eterna y libertad

las diferencias surcaron caminos
marcando certeros disparos
hacia las mismas bocas
hacia las mismas conciencias
en una columna de rencores
la ignorancia se convirtió en terror

la lluvia borrará estas letras
pero en otra historia seré
el aire que respiran las sombras
una canción que aún resuena
la sangre que corre por las venas
del que camina sin temor
a perderse y a ser perdido

Hoy

no es un día perdido en mis ojos
tampoco deja sin pintar los cielos
pero se distingue en la gris rutina
de pasar sintiéndose pasado

se acerca la brisa hasta mis pies
viento de flores, lunas y voces
bajo un dulce reparo de agosto
la energía inunda mi despertar

ya no hay ruidos ni antiguos fantasmas
el agua de mi fuente comienza a brotar
uniendo mis manos voy tomando vida
colmando de a poco la impureza de mi sed

se luce con su presencia al pasar
la orilla insomne de un mar veloz
jugando con mi sombra casi inerte
besando el suelo con inesperada emoción

quedaron atrás imágenes de calendarios
hoy es mi historia, mi ser y mi mañana
solo este día será el recuerdo hecho promesa
de sentirme libre surcando fronteras
y quebrar al fin las cadenas del destino.

Corrían

no eran dos desconocidos
(por lo menos no para mí)
jugando con el miedo
perdiendo en la distancia
lo que no debían sentir

bajo la lluvia caminaron
sin reparar en las horas
distantes pero puntuales
abriendo las puertas de un cielo
cubierto aún de nostalgia

nunca tuvieron la necesidad
de sentirse lejos del mundo
porque nunca fueron parte de él
cambiaron el rumbo y su suerte
ya no anida en lágrimas ajenas

alargando la espera y la risa
bajando el telón del atardecer
dieron forma a la estrategia
en un rincón del silencio
callaron cómplices su deseo

fue un abril intenso
las hojas despuntaban su verdor
y ellos día tras día ,
sin saber lo que sería de sus noches,
corrían detrás del amor.