No es en vano

no es en vano
el vértigo de la duda
ni el resabio del pasado
acechando por los sueños
que con fuerza de razón
se encandilan

no es en vano
conocer del todo
el átomo disperso
que fabricó en la luna
aquel último deseo
de viajar en silencio

no es en vano
desechar la burla
de quien cree en el destino,
de quien obcecadamente busca
adecuarse a una promesa
o a un espejo vacío

no es en vano
(susurrabas)
jugar la última carta,
imaginarse en el tiempo
de la súbita distancia,
de la vívida armonía.

no es en vano
ser el mismo incendio
de un cuarto sin luz,
que detrás de las cortinas
escondía la verdad.

Los refugios

Los refugios,
al igual que las certezas,
se han ido desvaneciendo
con el correr
de los (des)tiempos.

La madrugada repite
con el ruido de las hojas
en un mantra bien rezado
que sólo los valientes
debieron ser salvados.

Hemos desarmado la prisa.

Se articulan promesas
y sonrisas pasajeras
en nuevos rojos labios
que ahora callan,
que ya no resucitan.

Ya no habrá otro avistaje
a la oscuridad del alma
que nos descubre errantes;
el faro llevó consigo
junto a la luz, aquel puente.


Mañana seremos distintos.

Observaciones

En el espejo,
en la acuarela gris
de los cables de teléfono
bailando sobre las terrazas,
ejecutando una sinfonía
con inerte perfección

en la indiferencia,
en las plazas que contienen
el hastío de la tarde
sobre el ruido de remaches
y de sórdidas preguntas

en el temor del desvelo,
en la pequeña agonía
de los sueños más propios
con intensidad ajena

en la lucha,
en la inmensa paradoja
del valor contraído
en un absurdo destiempo

en la profundidad de la luz
que atraviesa los miedos
nos esperará,
tan sutil como inmutable,
aquel primer encuentro.

El futuro prometido

Es tan absurdo
como intenso
que uno recuerde
de forma tan precisa
los puntos del mapa
que construyen el recuerdo
y si bien todo cuerpo
está por partes, incompleto
se enceguece la memoria
que reconstruye aquel tiempo;

doloroso pasatiempo,
imaginarse detenido
en aquel instante concreto
donde comienza una historia
que forma parte de la vida,
cuando se desconoce
el futuro prometido
y se adolece de temor
para consumirse
en la distancia
que trae el nuevo día.

Momento II

Seguramente

habrá llovido

en los rincones

de tu esperanza

y fue otro día

el artilugio

para el despojo.

Seguramente

vendrán las horas

que desesperan

por simularse 

entretenidas

llenando agendas

y calendarios.

Seguramente

vivirás momentos

pedirás disculpas

decidirás con miedo

reirás con fuerza

abrazarás sin llanto

y maldecirás en silencio.

Seguramente

fumaré en la orilla

de algún otro cuento

y resolveré la historia

sin pensar en lo debido

deseando poner el punto

que evoca el final, 

olvido.

Momento I

Me cuento
una historia absurda
que luego descarto

me contesto
intrigado y solo
em las solapas del tiempo

me aconsejo
no ahogarme
cuando menos lo intento

me arrojo
me quiebro
me despido

pero nunca
me absuelvo.

Marzo

Un disco que fluye

armónico y lejano

en el vaivén de las luces

las historias que se narran

tan desbocadas

en el silencio

mi última mañana

desayunando en el parque

y la habitación 

y los domingos

y tu ausencia.

Desván

A veces el frío
también nos agobia
incluso más que el calor
en esas horas que apuñalan
y se dirigen en descubierto
hacia el flanco izquierdo
de la desesperación

cuando uno escribe con firmeza
en cuadernos invisibles
por enésima vez,
bajo angustiosas referencias
que nunca se ama por todo,
pero se ama a pesar de todo

(Y vos leías a Julio,
 y yo pensaba en el tiempo)

mientras nos extrañamos
en silencio
contemplando fijamente
la quietud del desván
y las oscuras valijas
todavía a medio hacer.

Flecha

No atravesó
por mi noche
otra flecha tal
como aquella,
inesperada,
tuya,
disipada en el hastío
del calor primaveral.

No habrá otro despojo
tan súbito,
tan insólitamente obvio
como mi cabeza revuelta
en los rincones
de tu desvelo.

Tengo

Tengo un cuento sin final
guardado en el relicario,
mil abrigos sin armario
y algún desierto de sal

tengo tanto corazón
desarmado en estribillos
que escribí sin mucho brillo
esperando sean canción

tengo noches sin dormir
que me esperan impacientes,
y reuniones pendientes
con mis sueños por cumplir

tengo lluvia en el umbral
y muchos discos de Juárez,
costumbre de aquellos bares
cercanos al arenal

tengo tiempo al caminar
mientras detengo mis pasos
y observo que los fracasos
ya no pesan en mi andar

tengo energía en mi voz
y los días que se vienen
van volando porque tienen
certeza de irse con vos.

Las cosas sin decir.

Hacé una pausa
y no me cuentes
de los malos días
de los desencantos
que guardan dudas
en los paredones,
no desaparezcas
de mi sueño profundo
y que el sol siga siendo
cómplice de tu sombra.

Dejá que te murmure
una frase desatinada
que te robé en la madrugada
y que ahora es mi compañía,
mientras dibujo tu risa
y te pienso otra vez.

Despejemos la niebla
que se acerca en la mañana
y así podremos jugar
a contarnos esta historia
a ser uno en dos mitades
a equivocarnos a raudales
a la aventura de cada día
a despertarnos, siempre iguales
pero soñando todavía.

Despertame, por favor
temo quedarme dormido
cada noche en el camino
de las cosas sin decir.

Días de marea

Días de marea
cuando se comprime la suerte
cuando se ayuhenta la pasión
en la prisa y en la rutina
del mismo reloj a cuestas
somos presos, vos y yo

del deseo en nuestros ojos
en la necesidad latente
de construir las noches
de bifurcar los senderos
renombrando calles desiertas
para cubrirlas de sol

de encontrarnos solamente
con el viento alrededor
de mirarnos frente a frente
y encender una luz clara
que ilumine aquel verdor

y que no medien palabras
ni disculpas, ni horarios
ni recuerdos temerarios
bajo la brisa incesante;
perdernos por un instante
al reparo de la sensación.

Al universo.

La finitud de las horas,
la incertidumbre forjada,
la luz surcando mis ojos.

La evocación certera del olvido,
la inconstante prisa,
la impenetrable ausencia.

Un concierto tenue de verano,
un tesoro ajeno de escaso valor,
un deseo eterno y efímero.

Un extraño presentimiento,
un disparo en la madrugada,
un árbol que desprende sus hojas.

Los amores que no se entregaron,
los tímidos destellos de gracia,
los libros inundados de palabras.

Los lados ocultos de la resignación,
los caminos nunca antes bifurcados,
los muertos que esperan en una estrella.

Cada barco que atraviesa el mar,
cada espina clavándose en el vacío,
cada lugar anhelado y distante.

Cada estrategia sentida y absurda,
cada respuesta que se hace puente,
cada pensamiento crea al universo.

Dormir al sol.

"Always the summers are sleeping away.." (Porcupine Tree, Trains.)

Dormir al sol

Te desarmé como pieza antigua de reloj
  y me acurruqué en el paso de las horas
    acompasadas en una brisa de luna llena
      cortando el trazo azul de un quieto mar.

                                                     Desdoblé mis brazos en otros sueños
                     viajando en un descanso fuerte y veloz
                                      mientras contemplaba mi espacio, un deseo
                       partía incompleto en el tiempo que quedó.

           ¿Y qué tal si aquel abrigo
                            no era más que una respuesta
                      en el vacío de las palabras?

¿Sería distinto el cielo
     si brotaran de nuestros ojos
las señales de la confusión?

Pasarán como espejos los días
   y pasará como el agua esta sensación
          aunque nunca sea dos veces el mismo río
      el círculo se repetirá para dormir al sol.

Lo que mueve al mundo

Lo que no da la lluvia cuando moja
ni las luces cuando azules
en oxígeno se transforman
ni las paredes cuando callan
o se tiñen en dulce distancia
transformada en palabras
vive un descanso ineludible
al reparo del último silencio;
espera la presencia de las almas
que desaparecen en la noche.

Lo que no da la música cuando suena
ni las horas perdidas de domingo
que la gente añora tanto como detesta
ni las buenas noticias, ni las sorpresas
con la que uno duerme o se despierta;
ni las soledades bien o malentendidas
que imprecisas en el tiempo se acercan
y se alejan con idéntica soltura;
bajo un halo de misterio
dolores cual desencuentros
fluyen en extraños sucesos,
en simétrica coordinación.

Lo que no se ve en la multitud
no es una figura que se replica
ni la certeza de aquél que sueña
ni la confianza del que todo lo tuvo
ni la incertidumbre del que transita
su primer día en la tierra.

Lo que no se ve en los espejos
ni es informado por los medios
ni se huele cual taza de té
ni se cosecha como las flores
ni se transmite, vende u obtiene
sin dudas es lo que al mundo mueve
y con igual fuerza hace dejar de mover.

En la quietud.

Inclinado en el peso
subjetivo de las horas
se despierta el concepto
amalgamado y distante
de aquel primer sueño.

Despojo y absolución,
una herida y un cuento
para el desenlace inaudito:
desgarro vil de la noche.

Imaginaria dulzura
rostros ajenos al amor
disparándose en el aire
un gris martes de abril.

Construcción venerada
por el mismo desconcierto
ojos varados en la lluvia
(soledades bajo un puente).

Realidad limitada
al duelo de las mañanas
buscando algún gesto
en la quietud del silencio.

Cascada

Escribir en cascada que fluye como estas palabras.
Una sonrisa en el último asiento del colectivo.
Las copias de llaves en mi mesa de luz.
Los ojos verdes antiguamente templados.
La directriz dibujada sobre el papel.
Esa noche fría de un crudo invierno.
El horizonte que pronto se asoma.
Las luces mojando mis pupilas.
Aquel espejo que me observa.
El rumor del viento sur.
La duda en mí.
Vivir sin ser .
Sólo vivo.
Soy.

De los atardeceres

desconozco
el sombrío pulsar desde el umbral
de los atardeceres
pero sin embargo crezco
y observo a lo lejos las olas
que cruzan y se estremecen
como mis párpados
entreabiertos y secos
buscando a tientas
la caricia nocturna del viento.

hoy, hombre.
ayer, brisa.
mañana, tiempo.

Transmutación de los parques

Me reconocí
en el viento y en la fronda
del rocío estival
transmutación de los parques
en efímeros trazos de roble
caricia entreverada de los surcos
húmeda cosecha de flores

y sobre el paisaje
aún desierto
los mares rodearon mi boca
señal antigua
de los hombres en vigilia
lúgubre estela del firmamento
golpeando puertas
súbitamente encendidas

desde el mismo camino
desdibujado y extenso
me hallé corriendo
con el corazón desnudo
y la risa en la voz
con la premura de lo incierto
me descubrí joven
en la penumbra de mi existir.

A oscuras.

El murmullo ajeno en una esquina
segundos inertes de luces rojas
que no caben en besos ni en hojas
donde suelen clavarse las espinas



que calan hondo en un cuerpo herido
por el filo de una noche desvelada
donde la primavera inmaculada
guardó en su ausencia algo perdido



como en los días grises de bruma
que descargan su vapor aún viciado
entre las calles, el coraje desahuciado
sobre las flores que ya no perfuman



el aire que suspira la esencia
en la sonrisa eterna, irreverente
y el dolor final quizá conciente
de la finitud de su presencia



como estos ríos azules de tinta
que fluyen y se deslizan aquí a mi vera
como esta historia de la espera
sobre el cuadro que hoy se pinta



con un rostro sin color ni figura
que despeje la incertidumbre
y yo que mantengo la costumbre
de caminar solo y a oscuras.