Observaciones

En el espejo,
en la acuarela gris
de los cables de teléfono
bailando sobre las terrazas,
ejecutando una sinfonía
con inerte perfección

en la indiferencia,
en las plazas que contienen
el hastío de la tarde
sobre el ruido de remaches
y de sórdidas preguntas

en el temor del desvelo,
en la pequeña agonía
de los sueños más propios
con intensidad ajena

en la lucha,
en la inmensa paradoja
del valor contraído
en un absurdo destiempo

en la profundidad de la luz
que atraviesa los miedos
nos esperará,
tan sutil como inmutable,
aquel primer encuentro.

El futuro prometido

Es tan absurdo
como intenso
que uno recuerde
de forma tan precisa
los puntos del mapa
que construyen el recuerdo
y si bien todo cuerpo
está por partes, incompleto
se enceguece la memoria
que reconstruye aquel tiempo;

doloroso pasatiempo,
imaginarse detenido
en aquel instante concreto
donde comienza una historia
que forma parte de la vida,
cuando se desconoce
el futuro prometido
y se adolece de temor
para consumirse
en la distancia
que trae el nuevo día.

Momento II

Seguramente

habrá llovido

en los rincones

de tu esperanza

y fue otro día

el artilugio

para el despojo.

Seguramente

vendrán las horas

que desesperan

por simularse 

entretenidas

llenando agendas

y calendarios.

Seguramente

vivirás momentos

pedirás disculpas

decidirás con miedo

reirás con fuerza

abrazarás sin llanto

y maldecirás en silencio.

Seguramente

fumaré en la orilla

de algún otro cuento

y resolveré la historia

sin pensar en lo debido

deseando poner el punto

que evoca el final, 

olvido.

Momento I

Me cuento
una historia absurda
que luego descarto

me contesto
intrigado y solo
em las solapas del tiempo

me aconsejo
no ahogarme
cuando menos lo intento

me arrojo
me quiebro
me despido

pero nunca
me absuelvo.

Marzo

Un disco que fluye

armónico y lejano

en el vaivén de las luces

las historias que se narran

tan desbocadas

en el silencio

mi última mañana

desayunando en el parque

y la habitación 

y los domingos

y tu ausencia.

Desván

A veces el frío
también nos agobia
incluso más que el calor
en esas horas que apuñalan
y se dirigen en descubierto
hacia el flanco izquierdo
de la desesperación

cuando uno escribe con firmeza
en cuadernos invisibles
por enésima vez,
bajo angustiosas referencias
que nunca se ama por todo,
pero se ama a pesar de todo

(Y vos leías a Julio,
 y yo pensaba en el tiempo)

mientras nos extrañamos
en silencio
contemplando fijamente
la quietud del desván
y las oscuras valijas
todavía a medio hacer.

Flecha

No atravesó
por mi noche
otra flecha tal
como aquella,
inesperada,
tuya,
disipada en el hastío
del calor primaveral.

No habrá otro despojo
tan súbito,
tan insólitamente obvio
como mi cabeza revuelta
en los rincones
de tu desvelo.